Lírica:Por qué no soy un poeta
De Bestiario del Hypogripho
Dicen que el poeta cuenta sílabas
Y rimas elucubra con su pluma;
Que su escritorio desinhibe entre la bruma
Y que silba y se desvive por los cuerpos
Mis ojos no están vivos sino muertos
Mi pluma yace ahogada en los petróleos
Mi escritorio es para devorar los días
y denunciar las noches de los sordos
El poeta elige las palabras con parsimonia
Y con ellas preciso traza las líneas
De su artesanía
Yo torpe con este martillo golpeo
sobre el papel, la pantalla blanca
el reo mental que en mi mente se inquieta
¡A mí
no
me
importan
las
palabras!
Que sus letras se tuerzan, que sus sílabas ardan,
Que se desmorone su imperio, su mansión, su castillo,
¡Mientras que el resto de las naciones vea el fuego de su brillo!
